Жорж Уаллик

ИндииднИ

February 12, 2001

* * *

Торопитесь.
На тропах спит холод.
Человек одетый в подрамник картины
живых натюрмортов цветковый налет
ковыляет в траве полый жук.

Куда бы раздеться..
Разгладить морщины..
Моргать перестать,.
Стать поступью чище.
И тише, рассказывать зуд
под удавку гармони.

Но можно на слюни наматывать воздух
И плавать в печали со вспученным пузом.
В зарю руки тянут.
И тянут на шеи шестые недели
Я в ДэЛи.. хочу написать "МОЛОКО".

Как вам кажется..?
Торопитесь.
И раками пятьтесь,
На тропах спит холод.
Вдохни его слюни.
Он хочет раздеться.
Снять эГо картины
И плавать в печали
Шестые недели я в ДэЛи..
Хочу написать "МОЛОКО".
Но тянутся к шее
Гармонии давок
Плевок в зарю рук
И тянут в траву все высокие спины.
Не гнутся горбатые дальше лопаток.
А так бы хотелось стать поступью тише
И в чистой рубахе рассказывать зуд
Всем встречным в седьмые недели
Я в ДэЛи.. хочу написать.. ",,,,,,".
_

РАНЫ
ГРАММАМИ ПО КОЖе
как
по
жабьей луже прЫГ
ПО
пузырям давите НЕБо
я оставлю
_

я не по.. этот..
этот..
эт.. я так
Я РАЗВЛЕКАЮСь:
развешиваю выносливых
на вынос и поношу их
вросших предков в ямы
соленого озера падут
долгие позорные светила
к моим ногам просить
О
боли за века приведшие
их к распаду
Падут к
ногам подкошенные
острыми поворотами
небесных светил и
Я развлекусь:
соскабливая
себя из ям поросших предками -
В о л о с ы Л и т е р а т у р ы!
_


Грубее краба
Бог не создал черепах
И брился тыльной стороной ландшафта
на шахматной доске
где мягче гор
зарницы взвыли
лелеяли заросшие
витые голоса.
И девы сыто лес топтали.
С люняво ублажая плоть.
_


Эхо-роводит
З дравствует
разводит и руками
и ветви редеющих деревьев.
мха эхо - мягко
как сок пыльных капель
сначало прижмется
но плюня
прижмете лорнет.
А я все вижу-ужу
жизнь ворожу
говором-рокотом
прокряхчу -
слов наберу на шапку.
_


Сожмитесь горбатые Боги -
Я верю в исходы Природы.
И рожениц сложные годы
Всего лишь аккорды,
Отводные воды.
Горят якоря партитуры -
Оркестры играют лесную,
Свою какофонию боли.
На пашнях-конях
и вслепую
Тебе я дарую их роды.
Мазь времь вуалирует траты.
Пустые усталые ноги
Горят по утрам на мимозе.
И жизнь мне покажется.

Только.
_

Назад